Als ich 2021 in dieses Hundelager kam, war ich ein Jahr alt und wollte nur eins: wieder raus. Auf der Website stand damals: „Gibt es da draußen jemanden, der mir dabei helfen mag?" Ich kann nicht schreiben. Also lebe ich diese Frage. Jeden Tag.
Die Antwort ist bis heute nicht gekommen. Aber ich habe jedes Mal geglaubt, dass sie kommt. Schon im Jahr darauf, 2022, fahren die Transporter mehrfach auf den Hof. Ich höre sie, bevor sie um die Ecke sind! Pfoten auf Beton, volle Fahrt, Vollbremsung am Gitter. Beste Position, ganz vorn. Viele Hunde dürfen mit. Ich nicht. Na gut, nächstes Mal.
Die nächsten Male kommen 2023. Die Transporter sind immer wieder da. Ich auch. Diesmal stecke ich den Kopf gleich zwischen die Stäbe, damit mich wirklich keiner übersieht. Andere Namen werden gerufen. Meiner nicht. Ich schaue hinterher, bis die Rücklichter weg sind. Dann noch ein Stück länger. Man weiß ja nie.
Und dann kommt ein Jahr, in dem ich anfange, die Geräusche zu lernen. 2024. Beton. Gebell. Nächte, in denen sich nichts ändert. Ich kenne jetzt das Geräusch, wenn ein Hund abgeholt wird: Schritte. Eine Tür. Ein Motor. Und dann die Stille danach. Die ist am schlimmsten. Ich bleibe trotzdem noch kurz stehen. Dann lege ich mich hin, damit keiner sieht, dass ich gewartet habe.
2025 werde ich fünf. Ich kam als Einjähriger und habe mein ganzes Erwachsenenleben hinter Gittern verbracht. Ich weiß nicht, wie ein Sofa riecht. Ich weiß nicht, wie es ist, wenn abends jemand das Licht ausmacht und ich bleiben darf. Ich weiß nur, wie es ist, wenn Hunde, die nach mir kamen, vor mir gehen.
Jetzt ist 2026, und ich bin sechs. Wenn die Transporter kommen, bin ich immer noch der Erste am Gitter. Frag mich nicht, woher ich die Hoffnung nehme. Ich glaube, ich habe nie gelernt, damit aufzuhören. Vielleicht ist das mein Fehler. Vielleicht ist es das Einzige, was ich richtig gut kann.
Das hier ist der Teil, in dem ich mich verkaufen soll. Ich bin schlecht darin, ich habe nie geübt. Also einfach die Fakten: Ich bin 52 Zentimeter Charme, kastriert, freundlich und menschenbezogen. Ich suche den Kontakt, bevor du mich rufst. Ich gehe gut an der Leine. Mit Rüden und Hündinnen lebe ich friedlich zusammen. Katzen finde ich spannend, und wenn eine faucht, nehme ich es nicht übel und gehe einen Schritt zurück. Ich bin der Typ, der mit allen auskommt. Das Einzige, was mir fehlt, ist jemand, der mich mitnimmt. Ich wurde nicht zurückgebracht. Ich habe niemanden enttäuscht. Ich hatte nie die Chance, etwas zu vermasseln. Ich war einfach nie erwünscht. Sechs Jahre lang nicht.
Jetzt hast Du bis hierhin gelesen. Das ist mehr, als viele für mich getan haben. Ich habe mir ausgemalt, wie das ist, wenn mich jemand abholt. Nicht den großen Moment, sondern den ersten Abend. Du machst das Licht aus. Ich überlege kurz, ob ich gehen muss. Dann merke ich: Ich darf bleiben. Ich werde die ganze Nacht nicht wissen, was ich mit dieser Ruhe anfangen soll. Und am Morgen bin ich der Erste an der Tür, nicht mehr am Gitter. Das ist alles, was ich mir wünsche. Ein Ort, an dem ich nicht der Erste sein muss, um gesehen zu werden. Bitte sei diesmal der, der mich wählt,
Meine Vermittlerin wartet auf deinen Anruf. Sie erzählt dir alles, was du wissen musst. Und wenn der nächste Transporter kommt, steht diesmal vielleicht jemand da, der meinen Namen ruft.
Daxter.
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